Amor y Fuego

  La pugna por superar la desigualdad, y los intereses particulares, por las expansión y explotación de las tierras, pueden ser la base precaria de la violencia, siendo el estado un mediador, en los procesos de legitimación histórica, para pacificar estos conflictos, afirmando o negando los derechos, para los diversos actores sociales que están en conflicto. Estas estructuras de propiedad, tienen su origen histórico en las guerras de guerrilla local o generalizado en el siglo pasado y en el periodo de violencia política y social que estalló abiertamente, luego de medio siglo de conflictos, entre 1946 y 1966, en todo el territorio colombiano. La colonización de tierras marginales en amazonia y Orinoquia, la presión de los campesinos andinos por acceder a más tierra y recursos productivo, y posteriormente el conflicto abierto entre propietarios y campesinos sin tierra. Esto fue el escenario para una reforma agraria de tenencia de la tierra.  Para la configuración histórica de las estruct

  El tiempo de héroes y dioses parece nunca haberse superado en Colombia, y hoy sigue buscando a 'alguien', una persona, que encarne todas las cualidades que logre salvarla de este desastre de más 200 años de vida republicana.  En esto se basa nuestra democracia, en que 'alguien' nos salve o en evitar que 'alguien' nos termine de joder por completo y casi siempre ayudados en fórmulas como escoger el 'menos malo' o 'todos son la misma vaina'. Error, y círculo perfecto para perpetuar al 'Salvador'.  Nadie nos va a salvar. A nadie en el poder le interesa que su riqueza se desborde hacia las periferias ni mucho menos quieren solucionar las necesidades insatisfechas porque allí reside la esperanza que nos mantiene clamando por un salvador. Nadie de esta elite ha de salvar a quienes duermen en las calles o pierden sus cosechas por la falta de canales de riego y vías que los comuniquen con los mercados. Lo que esa gente si hará es salvar a la

“ Sorda de tantos aullidos solo queda esperar esta larga cola que no termina en forma de droga paralela y dura, ¿a quién le tocará luego? Quiero ser la última” Fiorella Terrazas.   El feminicidio ha silenciado para siempre el presente y el futuro de millones de mujeres en el mundo, convirtiéndolas en una noticia mediática de fácil olvido. Sin embargo, es valioso que hoy pueda nombrarse, que no se esconda con denominaciones inofensivas, un delito que ha acabado con las voces de quienes no pudieron ser escuchadas. Anteriormente, los hombres tenían la potestad de matar a las mujeres para limpiar su “honor”, es decir, que derramar sangre era sinónimo de pulcritud. Las féminas figuraban en la historia como las “provocadoras”, mientras que las conductas dañinas de la población masculina se encontraban justificadas en la “irracionalidad” que concede el amor. Por ello, la importancia de no utilizar eufemismos y llamar a los delitos por su nombre.

  Una botella de wiski dorada sostenida al aire que brilla como las chispas de fuego en mi mano. Y bajo la cruz verde esmeralda de mi habano que sostengo con la otra mano, se eleva un rito a los tarahumaras. En un haz de luz, emerge la figura de un actor recreando a Artaud, deambulando de un lugar a otro en una cueva en México tallando una roca en busca de peyote… la imagen se difumina entre el humo y aparto la mirada de la pantalla artificial de un cine abandonado en el que me encuentro. Después me doy un sorbo wiski y soy inducido a otra dimensión (salgo expulsado de la silla reclinable hacia arriba como en los dibujos animados) ¿en dónde estoy? Me pregunto una y otra vez, mientras imágenes en forma de espiral dan vueltas en mi cabeza. ¿Barranquilla? otro día cualquiera en el 2021 y sigo tras el vidrio de los marginados en los sanatorios, viendo cómo se reproducen electro shock de alto voltaje que van dejando ciego al hombre que duerme en una cama. Sin embargo, presiento que no saben

  Y te besé la boca. Si la boca. No como se besan los comunes, sino como besan los locos, de a bocanadas. Como a gritos, desbordando cascadas de pasiones escondidas, dormidas. Adormiladas... Letárgicas de años de silencios, de secretos, de mudeces -   besos que se volvieron muecas -  y hoy en tu boca, que es mi boca fueron manantial de risa, de ensueño, de llanto. De almas que se confunden sin rozarse, sin tocarse, sin aliento. No tuve necesidad de besarte como los comunes. Yo te bese desde adentro, así como la savia viaja dentro del tronco del árbol y lo alimenta, así te alcanzó mi beso… Mientras dormías te desperté, mientras callabas te susurré, mientras te embelesabas en un sueño taciturno, ese beso con el viento te alcanzaba, te poseía, te amaba, te hacía mío. ¡Y claro! Al despertar del largo sueño lo sentiste, te acercaste, dibujaste valles y colinas en mi silueta, te confundiste, me amaste como las locas olas del mar a la ribera. Y con su encanto la rodeaba y la bañaba de espuma,

    Me hace falta salir para volver a la bohemia,   sentirme libre en el silencio de las palabras   y a las nubes grises de la noche   llevarles lo que siento.       Si pudiera salir, me refugiaría en un beso azul   que espante las viejas memorias.   Me quedaría con un abrazo amistoso de seda y perfume   y bebería el vino del olvido.       Esto es lo que quiero hacer con mi poesía:   liberarla, para liberarme,   soltar los puños de mis manos   y ofrecer mi pasión bajo la lluvia.       No sé si estarás ahí, acompañándome en mi soledad   o abandonandome sin hacer ruido.   Ven a este recuerdo, toma del aliento de mi copa   y riámonos en la penumbra.       HYPATIA PALACIO.